poete

AU FIL DES AVANCéES

Sur le cou des cloches

Le tambour tambourine

Les nuages caressent les champs

Balayent les impuretés

La terre gronde à l'est -

Et les branchettes

En statures d'araignées

Sont -au front- éjectées

Hors des forêts vénéneuses

Où l'arbre vénérable

Bosses à l'encolure

Prie supplie implore

LES PLUMES

Ils se sont déchirés

Les cris -

Ont traversé les églises ;

Ils se sont ralliés

Les villageois -

Ont chanté l'Héloïse ;

Alors -

Une pluie de plumes

S'est abattue sur les villages.

LE KIOSQUE A CLOCHER

c'est une histoire / de petit caillou / coincé dans la chaussure //

de chien / et d'exposition / à entrée libre //

c'est aussi une histoire / d'instant présent / d'ancrage / de disponibilité //

c'est un passage / de temps appliqué / un espace ouvert / d'impromptu //

ce n'est pas / un sans sang / ni un hasard / ou une opportunité //

c'est une histoire / de vie-s / d'énergie-s / d'expérience-s //

ce n'est pas / un sens sans sang / ni un songe / encore moins un mensonge //

c'est une anecdote / folle / au sens propre / un détail de fou //

ce n'est pas / un sans sens //

un choix pris / sans prix / à travers des fils / confiés par la marche /

et un arrêt sur image //

une histoire à prendre au goût / à raconter aux trois soeurs //

à tisser / croiser / broder //

EST-CE IMPORTANT ?

Métro hôtel-de-ville
Direction nord
Terminus

Est-ce important ?

A pied
Jusqu’au théâtre
Sous la non-averse
Retrouver une non-ennemie
Sur le parvis
Où le calme renverse

A la station croisée
Les animaux
Les bistrots
Les camelots
Les poivrots
Au vu et au su
Du regard
Sans regarder
Se noient

Est-ce important ?

Assis
Observer comme ça
Sans vraiment
Non sans voir
Sur le banc
Où le calme ébloui

En suivant un vélo
Quelqu'un s’arrête
Je suis en alerte
Derrière moi
Passe
Puis s’en va

Une femme lit
Sous les rayons
Un homme boit
Sur les gravillons.

Ainsi, nous sommes,
Les pas
Des passants
Se dépassant
Les uns les autres
Au pas de course
De compétition
De rivalité

Une fin de semaine
En non-après-midi
Avant la sieste

Du verre se casse
Des déchets s’amoncellent
L’air non-frais ensorcelle
Peut-être fera t-il trop chaud !

Est-ce important ?

Un papa sans maman
Des grands-parents
Une petite Lilli
Un petit garçon
Un ballon
Un manège en fond
Qui n’a pas le tournis, lui ;

Bercée, je suis bercée, bercée,
à suivre
Tout ce non-calme...

Est-ce important ?

Le ballon est soûl
Grand-père s’est garé
Et la voiture est occupée

Il y a non-accident
Non-perte
Non-récrimination

Où est maman ?

Il me semble reconnaître
Un non-graffiti
Au front de la statue

Quelques lunettes de non-averse
S’abaissent
Sur la petite fille aux cheveux bruns non-courts
Parce qu’elle tombe sur le gravier
Qui glisse, glisse, glisse...

Est-ce non-important ?

TENDREVILLE

Un résidu sur la joue du petit garçon

une larme

transparente comme une eau claire

Une résistance à l'autorité parentale

Une gouttelette qui s'évapore

Au rythme de la joie

Revenant

Avec le chahut du ballon gonflable

Aspirant

Une dernière eau claire

transparente

comme une larme

DANS LES HLM

Dans les HLM, les caricatures

des enfants caractériels déchirant

les affiches des politiques cloportes

frissonnent avec délectation

Ces enfants bleus s'affichent

parmi les caricatures du soir politisé ;

La poudre des cloportes

explose les murs et les trottoirs

Les armatures murmurent aux frissons

le même refrain

susurrant sous les armures

Les pigeons caracolent avec défection

dans les HLM caractérisées

Au-dessus des tombes

s'infiltrent

s'insinuent

les allées des enfants balançant leurs armes

Où on aperçoit les politiques cloportes

Le bus s'arme de frissons et

c'est au bord du précipice

que s'accroupit le soleil

Les caricatures étranges des HLM de la Porte

des Morts Vivants se couvrent

de honte moussue et sèche

Alors, nous irons sur les sépultures

prendre un reste d'amour

sans l'ennui provocateur

ni le béton usurpateur

ALLONS AU PRE-VERT

De deux choses, lune,

L'autre, c'est le soleil,

<<il est mort le soleil>>

Et sa lune s'est éteinte

Un jour de gouttes

Comme un singe en hiver.

Dans le caniveau

La réanimation a flanché,

Plus de battement

Plus de souffle

Plus de coeur.

Dans la ville

La mort, aux trousses

Des Ambulanciers

Qui se balancent,

Dans les embouteillages ;

Dans la nuit

Qui se débine

Plus vite

Que leur sirène.

Dans ses veines

La déveine

Celle qui chiale

D'avoir égaré

Son passé

Axé

Sous une autre dune

Etendue

Quelque part.

De son artère

Ils ont retiré

Du fiel

Du chagrin

De l'amertume ;

Y a pas eu besoin

De transfusion,

Sa peine

Aurait noyé

Le sang neuf.

LIBRES VERS

Tigre qui tremble

Rires d'insectes

Les heures jaunes sifflent

Sur les prémices des discours.

C'est l'infernal brouhaha

Aux couleurs d'acier

Qui me reste en bouche

Après ton départ

Du Grand Café

De la rue Principale

D'Abidjan encore assoupi.

Et Arthur se retrouve ivre

Sans son bateau

Dans la voiture,

A l'arrière de ta mémoire,

Que même les textes surlignés

Ne feront pas revenir.

EN DIRECTION

Pigeon

Dont les ailes se sont "informées"

Fait le trottoir

De droite à gauche

Mignard

Sous duvet certain.

De long en large

Hagard

Sans plume aucune

Sur un mètre

Tord son cou

Scrute les recoins

Où serait son nid.

Pigeon

Dont les ailes se sont estropiées

Ne se maintient plus

De haut en bas

Blafard

Sans dessus dessous

Sur cent centimètres carrés

Implore les façades

Invoque les toits

Où serait son sauveur

LA FRÊLE ET LES PIGEONS

Je vous ai vu

Les jours de soleil

Sur un banc fluvial

Du jardin d'enfants

Sous les albizias

Donnant à manger

Aux pigeons malais

Que je chassai

Que vous attiriez

De vos osseuses mains

Et du sac, vous tiriez

Quelques miettes de pain

Jetées aux becs affamés

Frêle oiselle

Votre oiseau s'en est allé

Et

Vos doigts fatigués

S'affolent

DES GENS

Respire t-il trop fort ?

Alors elle tourne son visage

Alors il tourne sa figure.

Ils se regardent

Elle, d'en bas

Lui, d'en haut

Elle lui sourit

Il ne sourit pas.

C'est une mémé grêle

C'est un homme obèse ;

Presque assise

Trop bien avachi.

La vieille dame, mise simplement,

Scrute tout et tous ;

Le gros homme, prise bruyamment,

Ferme les paupières.

La température

Dépasse les trente-cinq degrés

Les jets d'eau

Ne dépassent pas les cinq mètres.

La brindille est foudroyée

L'énorme monsieur baille

Il n'a pas plus bougé que ça.

A l'ouest, au fond de la rame,

L'imam et le prêtre descendent

Que se disent-ils, eux ?

DANS LE METRO

A travers l'oeil géant

Sa grande déception

Accoudée à la banquette

Rouge sang.

Il a fallu annuler

Les locations

Les invitations

Les réservations

L'opéra continuait

L'âme s'exaltait

Le frisson s'insinuait

Loin de l'oeil géant

Plus déçu encore.

SLALOM

Slalom sur les quais, places, avenues et boulevards,

Les crottes redorent les trottoirs !

Slalom dans les impasses, rues, montées, jardins,

Les crottes embaument les parterres de fleurs !

A leurs maîtres, soit rendu aux centuples !

Enfin, assise, confortable et à l'abri,

Commence la belle attente...

Sous un ciel imbibé de pluie

Les crottes courront à la noyade !

L'air d'automne s'appesantit

L'insinué vent s'infiltre

Une tendre froidure filtre

Les crottes deviendront transies !

Les corps s'allient aux gelées

Font mine de s'alléger

Virevoltent entre les bâtiments

Les crottes seront épargnées !

Quelques moineaux pique-niquent

Et la Guide touristique explique...

IL apparaît dans l'embrasure

Les crottes rougiront jusqu'aux oubliettes !

VUE SUR PARC

Le vent souffle sur les toits

Envoie la neige un peu plus bas

Emmène les petites étoiles brillantes

Sur les chemins encore fumants

La terre, l’herbe, les arbres

Se laissent recouvrir

Sans pouvoir mot dire

S’abandonnant à leur sort

Les oiseaux appellent, à l’abri,

Sifflent pour se réchauffer

Se serrent les ailes, ébouriffées,

Et complotent au chaud des nids.

L’hiver passera bien ainsi

Accueilli par la Nature

Endurci par l’Hémisphère

Honni par le genre humain

Le ciel est devenu menaçant

Aussi blanc que poudreux

Tel un manteau de zibeline

Auquel on aurait redonné vie

Les jardins séchés disparaissent

Contre la bise ne peuvent rien,

Contre l’espace du dessus

Ne peuvent rien, de plus ;

Ou bien serait-ce une alliance

Un accord de bons et loyaux

Services envers la terre, assoiffée,

Que la neige vient abreuver